Teatro individual

Fugindo temeroso do vento frio cortando meu rosto, as luzes da cidade pareciam moldar o cenário mais depressivo que eu presenciara na altura de meus 27 anos.
Sujo e arremessado na desesperança inquietante, quem eu era? Um projeto de ator impossibilitado de atuar na principal peça de minha carreira: a vida. Jogada às traças, era mais simples interpretar o psicológico de alguém já pronto. Eu male má possuía um perfil que me descrevesse. Ouvi a vida intera, “Jonathan, menino, vá viver”. Não era bem assim, mas só eu compreendia. Órfão desde os catorze, oprimido e injustiçado. Eu só não era a vítima quando o personagem não exigia – ou existia.
Seria real a situação? Pela primeira vez em tanto tempo eu sai do quarto da pensão para tomar um ar. O bairro distante do centro, do agito, dava a incrível visão dos prédios ao longe, todos tristes. Azuis. Eu cantarolava a calmaria de uma Bossa Nova. Inaugurando uma vida nova.
Sem premeditar do lado escuro da rua, um grito arrepiou a noite. Ao chão, meus pés eram domados pelo liquido carmim. Um corpo, três tiros e um fugitivo. Em minhas mãos a prova do crime, pobre desfalecido. O que eu fizera? Uma lacuna em minha mente, e em vão eu tentava remodelar a sequência dos acontecimentos até meus ouvidos detectarem uma sirene ao fundo.
Mas tenha misericórdia, eu não consegui ver o semblante do culpado. Por isso levaria a culpa? Observei o corpo ao chão, já desbotado, coitado. Aparentava ser menor de idade. Motivo da morte? O de sempre, um viciado.
Os homens então chegaram, analisando a cena: um cadáver, um culpado e uma arma. Visão turva, tendenciosa e sem vida. As algemas tão frias quanto às luzes da cidade, quanto ao espírito vagando sem esperança alguma. Era minha condição de espírito.

CORTA!