Lá

Onde é que fica a carceragem, moço?
Fim do corredor, à direita
Obrigada
Tá indo pra onde, posso saber?
Ahn, Oi. Preciso entrar na carceragem
Tão revistando as celas, é urgente?
Caso de vida ou morte
Mas do que você precisa mesmo?
Uma informação
Importante, é?
De verdade
Já tive a sua idade
Você sempre carrega esse rádio?
Ossos do ofício
Tá aí
Obrigada mesmo
Não há de quê
Pronto?
Eu precisava voltar com isso
Coisa simples, quando precisar, pode falar comigo
E você quem é?
Você sabe quem eu sou
Não acredito que seja
Pois sou
Verdade?
Assentiu com a cabeça
Não posso acreditar

Luz que é bom...

Ok, hoje é o último dia da 16ª Festa da Canção em Maringá. Mas essa foto é de quinta-feira (14), quando o clube do carro antigo se reuniu ali na praça como de praxe, uma vez ao mês. Como fui fotografar o encontro, penei por conta da falta de luz. Achei que era reclamação só minha, mas ouvi muita gente falando da péssima iluminação do estacionamento em frente aos correios, bem no centro da cidade. E logo se vê: das quatro lâmpadas que deveriam, no mínimo, iluminar o local, sobrou uma. Restou aos veículos de mais idade abusarem do farol, mesmo que estacionados.

Ainda em tempo, o movimento da festa atraiu mais associados do clube para exibirem os carangos. Para quem esperava a média de 25 carros, foi surpreendido por mais de 40. Legal que sempre aparece gente curiosa, querendo ver motor, saber o ano... Felizmente a deficiência na iluminação não desfavoreceu a participação dos maringaenses.

Roda de cores

É que as cores fazem tanto sentido como se nada fizesse. Capiche? É, complicado. Azul, amarelo, vermelho! Primária, eu? São elas! Tão lindas... Vêm, vem e se junte a nós: verde, laranja, roxo, cor-de-rosa, marrom. Azul escuro, azul claro. Verde limão, amarelo canário. Verde água! Azul ciano. Salmão. São todas... por assim ser. O que é pra mim, é pra você? E gira roda vida. Paleta de cores vivas. Tanto que nem sei, arco-íris com precisão. Óculos de sol e escuridão... O sol, amarelo. Lua crua, lua nua, lua azul. De queijo. Amarelo. Psicodelia que às vezes me leva a duas dimensões compostas por preto e branco. Abertura de texto? Pretexto. Pra quê? Pintar... de cinza.

E que graça teria agora, meu momento dividido, minha vida em euforia... não fosse essa amizade. Essa amizade colorida?

Adiante

O estalo do texto nasce com o inesperado. Na cabeça brota um fiozinho de dizeres bonitos, que narram o que os olhos prevêem. A noite sorrateira, o vento levemente gelado e o som ecoando na rodovia dos pensamentos infundados. Sem direção. Ouso olhar ao redor infinitas vezes. “Está procurando alguém?”. “Não” – mentira. E de tantas outras mentiras que teimo contar para meu próprio reflexo, na esperança vã de uma crença momentânea. Confio na credibilidade dos dizeres, na força de vontade de que aquilo funcione, no fato proclamado com tanta convicção. Mas não creio no que os olhos escondem, no opaco sorridente que vibra a cada calúnia disseminada. Carma.

E o tempo conspira, passa depressa. O som cada vez mais distante, e os olhares perdidos dentre tantos outros perdidos na noite - qualquer, de tantas qualqueres, da vida à mercê da espera. Do que nunca virá. “Está por aí, eu sei”. E por saber, meus pés tremelicavam em nítida manifestação de irritabilidade. E estava. Em algum canto.

Corpos balançavam, ao ritmo disritmado da melodia. Do hipnotismo dos acordes, no dobrar dos joelhos acompanhando os batuques. Do olhar buscando outrem, na massa homogênea em características. Fitei os pés, desfitei o que tinha em mente. Olhei adiante e permaneci.

A atmosfera já me fazia absorver as ações frenéticas dos demais. Um ritual. Sabiamente olhei para o lado, ao longe. Avistei rostos transfigurados, desfigurados e figurados. A troca de olhar foi iminente, atravessando chapéus, cabeças e zumbis que balançavam. Eu já havia decorado aqueles olhos e o que diziam. Outra vez. Busquei o som, em sintonia, e repeti os mesmos gestos dos demais. Era só mais um. Olhar.

*Do aglomerado de textos intitulado "Preto & Branco"

Silenciosamente

A exaustão fez com que seu afastamento fosse repentino. Até respirar exigia algum esforço daquele que já contemplava alguns fios de cabelo branco na cabeça. Precocemente. Passou a desgostar do que antes lhe completava o perfil original. Festas, amigos, bebedeira, bons diálogos. Tinha preguiça de prosseguir com algum bate-papo. Injuriava-lhe o tempo que gastava nos ônibus da vida, com conversas tão infundadas dos passageiros que não conseguiam falar de outra coisa. Assuntos pertinentes só chamavam a atenção quando era para discutir algo que envolvia desgraças mundanas. Hábito moldado.

Acostumado ao próprio silêncio, já em tenra idade transfigurava o adolescente tagarela em uma sombra sorrateira, que só fazia acompanhar a movimentação ao redor. Em casa, afundado em depressão não identificada, evitava proferir muitas palavras. O silêncio já era companheiro mais que suficiente para suas aventuras em livros comprados pela internet ou raridades de sebos e outras coisas que apreciava. Era um homem só. Puxavam assunto na portaria do edifício em que trabalhava. Acenava com a cabeça. Só sabia discordar ou concordar com movimentos de pescoço. Criticava mentalmente.

A atmosfera parecia demasiadamente inferior ao que ele poderia transpor à sociedade que o transformava. Isolava-se. Mantinha contato com outrem monossilabicamente, embora não fossem diferentes: tinham necessidade de treinar a fala. Ele não - desprezava. Poderia ter nascido mudo, continuaria fazendo o que bem fosse da mesma forma que sempre o fizera: cabisbaixo, discreto e indiscutivelmente bem feito.

Não se importava muito com o que acontecia diante dos olhos turvos. A única necessidade que via era produção, (auto) reconhecimento e aquilo que já sabia bem: não pertencia a este mundo. Seu fim já decorado estampava os sonhos de todas as noites. Monocromáticos e cinema mudo, onde o herói deixava de salvar alguém atado aos trilhos do trem – ele próprio lançava-se de encontro ao maquinário. A única forma que encontrava de fixar os sonhos que nutria. O baque seco, a história sem enredo, sequenciada por formações de imagens. O silêncio fiel.

*Do aglomerado de textos intitulado "Preto & Branco"